— Поехали ко мне, Марин? — за ухом ее носом вожу.

— Неужели не устал?

— Даже не надейся, Климова, — плавно выписываю пахом по ее пояснице.

— У тебя мама вернется утром. — Подрагивая, Марина выгибает шею, подставляя себя, кайфует и вместе с тем недовольно бормочет: — И брат там твой еще... бесит меня вечно своими тупыми подколами.

— Если он дома еще… — с хрипом на низких уговариваю, преследуя свой обостренный интерес.

Сессия, сборы, чемпионат. Последние недели мы с Мариной урывками виделись. Секс у нас был три раза, и мой энергетический пул на максимуме. Тестостерон валит так, что я ни о чем думать больше не могу.

Крепче стискиваю свою Климову и втягиваю воздух на изящной шее. Пахнет от нее — охуенная тема. Хочу всю зацеловать. Везде.

— А если он дома?

— Я Стаса в зал выгоню, а мама еще не скоро придет… — уламываю ее и дышу все тяжелее, — Марин… Я соскучился.

— Я тоже, Саш, очень, но никак… Папе не понравится. Я же сказала, что до пяти буду дома.

— Марин…

Мое возбуждение теснит раздражение.

При всем уважении к Климову… В такие моменты он меня бесит. Он все еще главный мужик в ее жизни, в то время как для меня главная — она.

— Нет, Сашенька, ну никак… — повернувшись, Марина обвивает меня за шею. — Но… — смущенно толкается лицом мне в плечо. — Мы тут с мамой говорили вчера… Если в ближайшее время поженимся, можем пока у моих пожить, а потом они с квартирой помогут. А свадьбу мама предлагает…

— Нет, — отрезаю, даже не дослушав. — У твоих мы жить не будем.

— Почему? — Марина вскидывает голову.

— Потому что.

— Что… потому что? — ее взгляд требовательно скачет по моему лицу.

Пару секунд я медлю и делаю размеренный вдох, чтобы сбросить стрелку на внутреннем датчике.

— Марин, давай ты сначала со мной будешь обсуждать такие вещи, как свадьба или где нам жить, хорошо? — говорю достаточно ровно и спокойно.

— Да я же только с мамой, — она все равно обижается. — Я так и знала, что ты психанешь. Ты слишком принципиальный, Химичев. Твои взгляды — иногда — какой-то прошлый век.

Я усмехаюсь. И вовсе не психую. Во всяком случае — не на нее.

— О, так я, выходит, старомодный? — растираю ладонями ее узкую спину.

— Да. Как папа, — бурчит она.

— Я не принципиальный, Марин, просто есть вопросы, которые я сам буду решать на том простом основании, что я мужчина.

— Мужчина, — передразнивает, надув губы. — У меня день рождения сегодня так-то, мужчина! А ты ворчишь.

— С днем рождения. И я не ворчу, — тянусь к ее губам и плавно целую. — Люблю тебя. Очень. Я скоро заберу тебя, и ты перестанешь думать о том, что не нравится твоему папе, да?

— Да… — вздыхает мечтательно. — Скорее бы, Саш…

— Я стараюсь, Марин. Еще немного потерпеть надо. И все у нас будет.

Мы уже не в первый раз обсуждаем эту тему, но у меня такое ощущение, что с последнего раза ничего не поменялось. Я словно топчусь на месте. Да, я делаю успехи, в меня верят, но мои возможности в моменте оставляют желать лучшего. Есть ощущение связанных рук и спины, которая гнется. Постоянно. А толку нет.

Наверное, я слишком много хочу. Всего и сразу. Но по-другому я не могу.

— Я все для тебя сделаю, — обещаю себе в первую очередь.

Марина гладит мою щеку.

— Сашка… Какой же ты… — выдаёт между поцелуями.

— Какой? — смещаю ладонь ей на ягодицу и подтягиваю вверх пятерней.

— Мой мужчина… — она меня в подбородок целует. — Самый-самый… Хочу от тебя детей.

У меня мощно встает от последнего заявления.

— Даже так? — сильнее пахом в Марину вжимаюсь.

— А ты как думал?

— И сколько ты хочешь детей?

— Двоих. Девочку и мальчика. А ты?

Удерживая за задницу, пытаюсь насадить любимую на член прямо через слои одежды.

— Я хочу большую семью, Марин. Так что, двумя ты не отделаешься, — на ухо ей с жаром отбиваю.

— Саша! — она возмущается с очевидным восторгом.

Вскоре мы садимся в такси. Я провожаю Марину до квартиры, но перед этим долго-долго целую, и мы договариваемся встретиться вечером.

Когда к дому подъезжаю, уже совсем рассветает.

Я не сразу понимаю, кто эта девушка, стоящая в нашей прихожей. На ней длинное красное платье, волосы растрепаны, а на лице размазана косметика. Она босая, в одной руке держит туфли, а в другой зажимает красную ленту. Ленту выпускника.

— Женя? — включив свет, в лицо ее вглядываюсь. — Ты тут… как?