Вопрос: как надолго хватит моих сил водить окружающих за нос? И как быстро мама раскусит, что я давно играю против неё по её же правилам?

Очередное утро. Очередной понедельник.

В этот раз отправляемся в Москву на машине. Мама спереди, рядом с папой. Чемодан и сумки-запасы с продуктами занимают всё место в багажнике. Я и конфеты-сосульки разложились на заднем сиденье.

Еду и считаю секунды. Пытаюсь поспать, чтобы сократить путь, а в итоге вновь открываю глаза от дёрганья в пробке. К горлу подкатывает так, что хоть вой.

Вот он знак: расскажи родителям всё, покайся! Но нет. Упрямство внутри ещё теплится. Боязнь за того, кто растёт внутри, превышает желание выговориться.

Терплю. Сосу конфеты. Пью мелкими глотками. И ссылаюсь на недосып, нервы и лёгкое недомогание.

Папа посылает в зеркало заднего вида сочувственные взгляды. Мама откровенно вздыхает. Дочь сломалась… Знала бы она правду.

Заселение. Высокое здание в шестнадцать этажей. Мой, на счастье, тринадцатый. Безучастно следую за родителями и знакомым чемоданом. Паркуюсь в нужном блоке. Знакомлюсь с соседями, не запоминая имён. Занимаю кровать, тумбочку, место на полке.

Всё? Лечь. Закрыть глаза. Выдохнуть.

Живот напряжён так, словно пресс состоит из цельного камня. А родители ещё рядом. Натужно улыбаюсь. Держу лицо.

— Мирочка, ну мы поедем, — тянет мама при всех с теплотой и заботой. Не пытаюсь даже судить: это игра на публику или прозрение, что я остаюсь, повзрослела. — У папы работа, — тяготит обязательствами. — Веди себя хорошо. Звони, пиши, в конце первой недели сразу же приезжай.

Прикасается губами к щеке, тише напоминает о деньгах.

— Будь умницей, дочь, — скупо перенимает эстафету папа.

— Спасибо, — благодарю обоих и отпускаю. В большей мере себя. Впереди неделя. Освоиться. Привести в порядок разум и чувства.

Дверь захлопывается. Рядом тут же оказывается одна из троих девчонок, с кем отныне делю серую однотипную комнату. На скромных квадратных метрах едва умещается две односпальных кровати и одна двухэтажная, четыре тумбочки, встроенный шкаф, обеденный стол, что является так же учебным и стулья, они же накопители снятых вещей.

— Нина, — протягивает руку, фиксируя мою ладонь серьезным захватом.

Невольно удивляюсь чужой силе или же я с утра слишком ослабла?

Она сама с виду маленькая, хрупкая. «От прыжка два вершка.»

Русая, с двумя тоненькими косичками. С небольшим острым носиком и румянцем на щеках. В общем, и обычная, и приметная. Первая, кто из сложившейся компании сделал шаг вперёд, что готов хоть как-то принять меня.

— Мира, — проговариваю тихо.

— Домашняя? — уточняет смеясь. — Это видно. Хорошие у тебя родители. Приличные.

— Да, — киваю, не вдаваясь в подробности. Любящие и понимающие. Надеюсь.

— Ну ты не переживай, я тебе тут всё покажу. Мы с Людой с Урала, здесь тусуемся уже как неделю. Света с Владика. Она здесь и того больше.

— Спасибо, — благодарю, пытаясь ненадолго прилечь. — Можно я слегка отдохну? Пробки. Укачало в дороге.

— Да-да, конечно, — смеётся, но уже шепотом и даже что-то бросает другим, которые не обращают на меня никакого внимания.

Отворачиваюсь к стенке, не раздеваясь. Незаметно засовываю руку под широкую кофту. Грею живот и мысленно прошу того, кто растёт внутри, помочь мне всё это выдержать.

Уже привычно разговариваю с ним про себя, заменяя этим общением дефицит настоящего. Успокаиваю. Его? Себя? Обоих. В неимении рядом Женьки. И часто представляю его возвращение… День. Месяц. Себя… с его ребёнком.

Накрываю ладонью глаза. Будто от света. А сама купирую слёзы. Прячу веки, что дрожат как ошпаренные.

Прячу напряжение и все прыгающие эмоции.

Сколько я так продержусь?

Минимум. Точно. Срок, в который возможен аборт. А потом… Потом буду каяться перед родителями. Падать в ноги. Потом уже будет всё позади. Станет можно…

Мира