— Рыбаки и туристы обойдутся без тебя. А деньги заработаю. Ни в чем нуждаться не будете, — тоном, не терпящим возражения, отрезает.

А мне совсем не хочется возражать моему мужчине. Он и так решает мои проблемы и во всем меня поддерживает. Хотя это и не значит, что я готова сесть Саше на шею, сама понимаю, что все больше начинаю зависеть от него материально.

Плохо ли это? Не пойму.

Все дело в определенности… Она, как бы, есть, но, как бы… Я не знаю. То есть, да, мы вместе, но существуют ли рамки у этого “вместе”? Имею ли я право просить у Саши объяснений? Где он был? Чем занимался? Откуда у него такие деньги?

Не предполагала, что отношения — это так сложно, даже когда все хорошо.

Можно впустить человека в свой дом, в свою постель, в свою душу, но спросить, чем конкретно он занимался четыре дня, кажется чем-то за гранью допустимого. Ведь я слишком уважаю Сашу, чтобы сомневаться в нем. Слишком — это плохо? Вот тоже не пойму…

— Учиться не надумала? — он снова возвращается к теме получения диплома.

— Я не знаю… — говорю, как есть.

Я думала об этом. И я действительно не уверена, что смогу восстановить школьный материал, достойно сдать экзамены и поступить на бюджет.

— Ну надо знать, — с едва уловимым порицанием произносит Саша.

— Надо? — я ощетиниваюсь и даже притормаживаю.

Тоской внутри отзываются такие знакомые авторитетные нотки, но и напрягает то, с какой легкостью Саша рассуждает о моем поступлении.

— Надо учиться, Жень, — все также настойчиво повторяет. — Тебе бы и дед твой сказал то же самое, — и знает ведь, чем укрепить свое слово.

— Он так и говорил, — подтверждаю Сашину правоту. — Что, когда Миша подрастет… — вздыхаю протяжно, вспоминая наши последние с дедушкой месяцы. — Дед так мечтал, что я буду учиться в университете. Прям жил этой мыслью… Почему-то…

— Гордился тобой и желал тебе лучшей судьбы. И я желаю. Поэтому давай соберись, подготовься, попробуй на следующий год.

— Я не уверена, что получится, — пожимаю плечами. — А я не берусь за то, в чем не уверена.

— Вот не надо. Ты так про платье свое говорила, что не получится. И? — приводит в качестве аргумента дошитый вчера костюм.

— Сравнил, — усмехаюсь, но в голове уже более прочно оседает мысль: нужно узнать все про вступительные на заочку. — А что насчет тебя? — бросаю на Сашу вопросительный взгляд.

— Учиться? — переспрашивает. — Профессию надо получить. Это обязательно. А в универ я и раньше не стремился. Мама настояла. А теперь куда мне?

— Люди в любом возрасте учатся.

— Вот ты и учись, — отбивает требовательно, — а у меня уже другие приоритеты.

Да, понимаю, что за приоритеты. А ведь он не должен… Он не должен.

Так я и бреду, погруженная в свои мысли о близком и далеком будущем, сама с собой борюсь, сама же себе проигрываю. Во многом Саша, безусловно, прав, и мнение его я ценю. А уж все, что он для нас делает…

Нам сигналят, и я испуганно тяну Мишку ближе к обочине. Дорога узкая, внутриквартальная. Нас прижимает к бордюру черная “Нива”. И не просто прижимает, а тормозит прямо перед нами, заехав колесами на бордюр.

— Что ему надо? — в упор смотрю на обнаглевшего мужика лет пятидесяти, покидающего салон.

Усмехнувшись, Саша приобнимает меня и успокаивает, говоря:

— Это мой тренер. — И добавляет с очень трогательной интонацией: — Узнал…

Мужчины здороваются, обменявшись крепкими рукопожатиями, и старший по-отечески похлопывает Сашу по плечу.

— Когда вышел?

— В начале лета.

— По УДО?

— Да.

И я становлюсь невольной слушательницей их разговора. А куда деваться? Мишка, как привязанный, за собакой двинул, а поводок-то у Саши.

— Твои? — тренер окидывает взглядом Мишку и пса.

— Мои, — с легкостью подхватывает Саша.

— Как зовут тебя? — мужчина на Мишку очень внимательно смотрит.

И Миша не отводит взгляд.

— Михаил, — Саша оглядывается, протягивая руку и вынуждая меня встать рядом. — Девушка моя. Евгения. Евгений Иванович, — знакомит нас.

— Очень приятно, — вежливо и смущенно вывожу.

— Взаимно, тезка, — по-простому бросает мужчина и кивает Саше, переводя взгляд на Мишу. — Хороший парень, а взгляд как у плохого. Правильно смотрит. Твердо.

— Да. Если кому пропишет, мало не покажется, — с отчетливой гордостью подтверждает Саша.

— Будет желание, приводите годам к девяти. Возьму к себе, — все же ко мне обращается.

Видимо, догадывается, что Миша никак не может быть Сашиным. Однако слово берет сам Саша: