Я не уверена, что ему говорить после всего…

Дни текут мимо. Просыпаюсь – и не понимаю, утро это или вечер, день или ночь, понедельник или воскресенье.

Я словно в прострации – смотрю на мир сквозь мутное стекло.

Я смотрю на свои сцепленные ладони, сидя за барной стойкой, и вся наша квартира кажется чужой.

Но это не наша квартира. Это – его. А я здесь – чужая, лишняя, случайная. Зашла погреться, задержалась, поверила, что это – дом.

Мне кажется, я живу в каком-то вакууме. Ничего не могу. Вообще не существую.

Единственно, что ненадолго вывело меня из ступора – звонок Марго. Подруга сообщила, что её брат попал в больницу.

Я не смогла защитить Серёжу, хотя пыталась.

И ведь добилась обещания от Самира. Договорилась! Но… Видимо, он не успел никого предупредить. Потому что выбрал драку с Гером.

Я заставила себя пойти к своим охранникам, которые всё ещё были приставлены ко мне.

– Барс дал слово, – произнесла я тогда. – Серёжу не трогать. Больше к нему не приближаться.

– Нам ничего не передавали. Барс сейчас не на связи…

– Передаю я. И раз Самир не на связи, значит действует моё решение. Ясно?

Та твёрдость всё, на что меня хватило. А теперь я совершенно разбита и раздавлена. Опустошена.

Я не плачу. Слёзы кончились. Высохли, выжглись, превратились в соль, которая осталась на щеках.

Звук открывающийся двери немного приводит меня в чувство. Я резко подскакиваю, оборачиваясь.

Крошечная надежда тлеет внутри, что это Самир. И гаснет, обжигая, когда я вижу другого Тарнаева.

Булат заходит в квартиру, в собственные хоромы. Страх покалывает в кончиках пальцев.

Я не знаю, чего ждать от Булата. Не знаю, зачем он здесь. Не знаю, что ему нужно.

Я смотрю на мужчину, и в голове пустота. Ни одной мысли. Только этот липкий, тягучий ужас.

Но ощущение такое, что я полностью истощена. Потому что даже на Булата я не могу реагировать как раньше.

Всё приглушено. Выжжено. Неважно.

– Зачем ты здесь? – я заставляю себя спросить. – Булат… Ты же не собираешься меня снова как подарок вести к Самиру?

Я не уверена, приносит эта мысли облегчение или новую тяжесть.

Булат подходит ближе ко мне. Двигаясь с грацией хищника. И если такие повадки Самира завораживали, то у его брата – настораживают. Заставляя ждать нападения.

Булат хозяйничает на кухне, доставая бутылку коньяка. А я даже не могу его отчитать. Нет сил.

Я устала. Господи, на сколько же я устала.

Я опускаюсь обратно на барный стул, обнимая пальцами кружку с чаем.

– Пока Самир обойдётся без подарков, – наконец произносит мужчина. – Он в изоляторе. Без доступа.

Булат толкает по столешнице второй стакан, наполненный алкоголем. Бокал тормозит возле моих пальцев.

– Выпей, – чеканит мужчина. – Выглядишь так, словно сейчас отключишься.

– Это забота? – я качаю головой. – Я не хочу пить.

– Это не забота. Мне, если честно, абсолютно похер на тебя. Но я не собираюсь тебя успокаивать или терпеть истерики.

Я ценю честность Булата. Так намного проще.

Я тянусь к стакану, а после делаю несколько жадных глотков коньяка.

Горький вкус будоражит рецепторы. Он обжигает нёбо. Спускается по горлу, проходясь языками пламени по внутренность.

– Тогда зачем ты здесь? – я морщусь. – Рэкет, и квартиру хочешь отобрать?

– Барс хотел убедиться, что ты не влипла в какую-то хуйню, – кривится Тарнаев.

– Но если он в изоляторе, как ты…

Я замечаю малозначительный взгляд Булата и замолкаю. Ясно. Законы для них не писаны. Почему я вообще всё ещё удивляюсь?

Почему это всё ещё царапает внутри?

– Вы вроде не близки, – тяну я. – Так почему ты вообще здесь? Я думала, что тебя это не будет заботить…

– Меня заботит то, что этот идиот застрял! – рявкает Булат. – И не сделает, что обещал. Все планы по пизде.

– Я так понимаю, что УДО отменяется.

– УДО? Этот ублюдок, блядь, новый срок получит.

Булат опрокидывает в себя весь коньяк, с шумом ставит бокал на столешницу. А у меня в ушах звенит.

Новый срок.

Я смотрю на Булата, и его лицо расплывается, превращается в пятно, в тень, в ту самую серость, которая заполнила мою жизнь.

Я пытаюсь сфокусироваться, но не могу. Не хочу. Не вижу смысла. Потому что новый срок – это не дни, не недели, не месяцы. Это годы.

Годы без него. Годы без нас. Годы пустоты, которая и так уже стала моей клеткой.