Шрифт:
Пустота
Видишь, как пусто в доме?
Это все ветер...
Не стоило так широко
открывать окна.
Слышишь, как тихо в доме?
Это все вечер...
Не следовало
задвигать шторы
и зажигать свечи.
Чуешь, как холодно в доме?
Это все осень,
рыжей приблудной собакой
свернувшаяся у огня...
Знаешь..?
А впрочем,
какая разница -
ведь все равно ты
больше не любишь меня...
На цыпочках
На цыпочках, медленно-тихо,
Как осторожная мышь,
В душу прокралось Лихо,
И пофигу ему "Кыш!"
Презревши мою конституцию,
Устои мои поправ,
Устроило революцию,
Лишило меня прав
На самоопределение,
На однозначное "нет",
На утро без настроения,
На праздники без конфет.
Понижен порог критичности,
У мозжечка - антракт.
И раздвоение личности -
Почти свершившийся факт...
А в очередь за орхидеями
Такие же зомби как я,
В погоне за сверхидеями
Утратившие себя.
Толкаясь в вонючем автобусе,
Сжимая в зубах цветы,
Прокладываю на глобусе
Маршрут к твоему "Ты?!"
И, следуя на заклание,
Влача за собой грехи,
Твержу я, как заклинание,
Увы не мои стихи.
Я втюхан до неизбежности,
Я выпит тобой до дна,
Я в полумраке нежности
Распался на времена.
Куда-то ушло прошлое,
В руинах плюсквамперфект,
И только причастие пошлое
Еще натворит бед...
Встаю я на путь аггела,
И, видя какой я лох,
В кулак чертыхаются ангелы,
И улыбается Бог.
На цыпочках, медленно-тихо,
Как осторожная мышь,
В душу прокралось Лихо...
А ты не слышишь. Ты спишь.
Ода женской рифме
Женская моя рифма,
Нежная до истомы,
Все твои биоритмы,
Кажется, мне знакомы.
Все твои перепады
Мысли и настроения,
Каждый оттенок взгляда,
Каждая тень движения.
Всюду идя за мною,
Часто — напрополую,
Грела своей душою
Рифму мою мужскую.
В строфы слагались годы.
В "грезы" вплетались "грозы"...
Всё не случались оды -
Чаще писалась проза...
Вот ты пригрелась рядом.
Спит на ресницах вечер.
Прошлое — снегопадом
В поле уносит ветер.
Дай, поцелую, что ли,
Эти глаза родные.
Жизни моей ты доля,
Чувства мои живые.
И не найдя управы
На трепыханья сердца:
– Господи Боже правый,
Чем заслужил я это?
И в перебое ритма,
Тревожа дыханием веки:
– Ты моя женская рифма.
Единственная. Навеки.
Что-то
Вечер играет
на струнах дождя
что-то из прошлого.
Слушаем,
и не слышим,
и не включаем свет,
потому что не хочется,
потому что страшно
увидеть глаза напротив,
в которых
вечер играет
на струнах будущего
что-то надрывное -
что-то очень похожее
на одиночество.
ICQ блюз
Едва доживая до нового вечера,
Привычно сметая с пути препоны,
Они становились частицей вечного,
В единое соединив телефоны...
За недосказанностью многоточия
Скрывая свои наболевшие раны,
Она кокетливо намекала на "прочее",
На кофе в саду, на скамью и тюльпаны.
Он отвечал несерьезными смайлами,
Просил телефон, говорил о встрече,
И правда забыв, что с его данными
Об этом просто не может быть речи.